Entonces son hordas

estelas,

excesos

de barcos en la noche.

 

Entre las largas brumas

que desprende 

la boca del abismo,

 

un rebaño de acero

traquetea

para el viento y viene

partiendo la líquida espesura

 

que se impulsa por los contenedores

que vibra por los contenedores

que canta y brama por la

miel que brota de los contenedores.

 

Son los cuernos de lo postapocalíptico

vadeando hasta morder los puertos

que crujiendo están de adoración y guerra

 

ante el arribo de todas las nuevas formas de la carne:

 

galpones olorosos

de pan que no existe.

Cartones de huevos

desde los que nace,

con esfuerzo verdaderamente animal,

un pollo plástico.

Granjas de cerdos

para alimentar cerdos.

800 millones de cáscaras de huevos

y navíos

dormidos al centro de navíos.

 

Las marchantas,

por su parte,

destapan baúles

en busca de pendientes

de piedra,

de vidrio,

exprimida hasta

lo plástico,

y a su paso

descartando van

cajones de manzanas

que no conocen la bondad

de estropearse para nadie.

 

En los muelles,  

ante la estiba de los días,

prodigamos la antigua costumbre

de ofrendar pavor y asombro

a lo que viene del mar.