A mediados de la década de los cuarenta, Coco Schumann, un músico berlinés de ojos diáfanos y manos hercúleas, el hijo de una peluquera judía y de un tapicero evangélico convertido al judaísmo, solía tocar diferentes ritmos en Auschwitz para entretener a los guardias de las SS, evitar el pánico de los demás prisioneros y salvar su propio pellejo, mientras otros judíos, más débiles y desafortunados que él, se dirigían a las cámaras de gas como vacas que intuyen que acabarán en el matadero. Para Schumann, que había llegado a Auschwitz procedente del campo de concentración checo de Theresienstadt, donde formó parte de los Ghetto Swingers –un grupo de jazz liderado por prisioneros, pero usado por los nazis para tratar de lavar su imagen y negar el exterminio–, era muy doloroso enfrentar los malos recuerdos. Entre los restos que dejaron en los campos las víctimas del Holocausto había dedales, relojes, pedazos de cuero de zapatos viejos, colgantes, encendedores, amuletos, llaves, cubiertos. Objetos que podrían formar parte de una habitación cualquiera, pero que resultan estremecedores en cuanto nos enteramos de que son las huellas tangibles de una purga siniestra. La música fue uno de los pocos bálsamos para los prisioneros durante el encierro. El rastro sonoro de aquellos días, sin embargo, se siente ahora como si fuera un eco disperso. Antes de morir a los 93 años –en 2018–, Schumann recordaba a veces que los oficiales del campo obligaban a los músicos cautivos a interpretar “La paloma”, una mítica habanera escrita por el compositor vasco Sebastián Iradier en la segunda mitad del siglo XIX. El jazzista alemán, que pedía que lo identificaran como un músico que estuvo recluido en un campo de concentración y no como un sobreviviente de un campo...