Cada cuerpo es un cuento

Le pedí que desarrollara un poco más la idea sobre ese poder “hablar de la experiencia propia”. En “Policarpa”, por encargo de una editorial, la protagonista prepara un libro sobre su vida en la guerrilla. Lo interesante es, precisamente, el proceso de edición. El testimonio de la protagonista solo puede ser leído tras las tachaduras, tras lo que corrige la editora. El producto final, entonces, queda depurado de excesos, de eso que podría afectar las expectativas del público sobre lo que debería decir un cuerpo extraño, periférico.

 “Este cuento surgió de mis lecturas de esas crónicas que se volvieron tan importantes hace unos años cuando ex secuestrados como Alan Jara salieron del cautiverio y empezaron a publicar sus testimonios. Hubo una guerrillera, alias Karina, que publicó un libro. A partir de ahí surgió una especie de fascinación con la mujer guerrillera, con esta gente que viene de la selva en condiciones casi abyectas. Hay una violencia de la representación en esa abyección del guerrillero, del que nunca ha vivido en la modernidad urbana. Yo quería complicar un poco eso y para ello me parecía fascinante la noción del trabajo en la ciudad después de ese otro trabajo, después de esa otra vida”.

A pesar de lo anterior, la exotización no deja de ser una estrategia de adaptación para las dos partes, tanto para el que llega, como para el que recibe al otro. Lo que está en juego todo el tiempo son situaciones conflictivas y versiones del cuerpo que ponen en común lo extraño y lo habitual. Al final de “Policarpa”, incluso, la protagonista se la juega por su derecho a elegir la forma en que quiere ser narrada. No por nada, y esta es quizás la decisión estética más importante del libro, todos los cuerpos que componen esta colección son de mujeres.

“Para mí, el cuerpo femenino está –con excepciones, claro– muy mal narrado en la literatura colombiana. Y está muy mal narrado por los hombres. Constantemente erotizado, bajo el parámetro aburrido y trillado del deseo heterosexual. No es que yo con estos cuentos espere cambiar nada, pero sí me interesa explorar otros territorios de la vida del cuerpo que trasciendan ese deseo. Por eso la roncha, por eso el pelo que se quita, por eso todas esas huellas físicas que hacen que el cuerpo se materialice en otras facetas”.

En “Collateral Beauty”, otro de los cuentos de esta colección, Estefanía, la protagonista, es dueña de una clínica de muñecos antiguos que heredó de sus abuelos. Un día recibe la llamada de alguien que dice estar interesado en comprar algunos muñecos, incluso partes. Estefanía ve esto como una oportunidad de irse deshaciendo de esa herencia que cada día agarra más polvo. Lo que sigue es un apartado del catálogo de partes de muñecos que la protagonista le envía por correo electrónico al hombre que llamó:

Partes sueltas: un par de ojos pintados sobre superficie de madera triangular, iris azul y pupila con incrustaciones de cristal. Cuatro pares de ojos de cristal, diversos colores. Un ojo suelto ligeramente rajado por detrás. Un par de brazos de cerámica con terminaciones en trapo. Un par de piernas de madera, mediano. Un par de pies de yeso (cinco centímetros de largo).

Al igual que Estefanía, en Azares del cuerpo, María Ospina le ofrece al lector, en seis relatos, un catálogo de cuerpos de mujeres en distintas circunstancias que desbordan la noción naturalizada de lo femenino. De esta forma, gracias a la riqueza y precisión de las descripciones, los que estamos biológicamente –y a veces culturalmente– limitados para vivir en carne propia estas experiencias podemos acercarnos al dolor por los pelos que se arrancan, transportarnos a la guerra en un cuerpo femenino, y empatizar con un cuerpo de otro género, de otra edad o en circunstancias que puedan resultarnos totalmente ajenas.

En contra de una única historia sobre lo femenino, las mujeres en esta colección de cuentos reclaman más formas de ser representadas en la literatura, en la realidad. Para eso se muestran. De ahí que las imágenes en estos cuentos piquen, incomoden. Al fin y al cabo, se trata de unos relatos en los que se participa de la experiencia corporal de unas extrañas. Experiencias que invitan a revisar las paletas de colores y los argumentos con los que comúnmente se refieren a los cuerpos de las mujeres y a las circunstancias que los determinan.