Tim Keppel
Los fragmentos que conforman la memoria de un padre son muy particulares en el caso de cada hijo. El autor de este texto encuentra en unas manos fuertes de atleta, en unas precisas de cirujano y en unas débiles y ancianas el recuerdo del hombre que lo vio crecer.
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En 1969, cuando yo tenía trece años, mi primo Sonny, que acababa de regresar de Vietnam, vino a pasar el verano con nosotros. Hasta que Sonny llegó, la turbulencia que azotaba al país todavía no nos había tocado en el adormilado pueblo de Dogwood, en Carolina del Norte. Después de eso, nada volvería a ser igual.
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